Si hubiera puesto sexo en el titular habría ganado más lectores, pero prefería que solo los más avezados y cultos leyerais esto. Además, he puesto una foto de una parra. A que soy gracioso. Matadme. Sí, me he equivocado a conciencia en el Premio Príncipe Cervantes. ¿Os imagináis que fuera ministro y escribiera una carta con faltas de ortografía? Jajajaja. Sería la hostia, ¿verdad?
A continuación os enseño unas notas que tomé mientras paseaba por el centro el pasado sábado. Por lo visto hubo un partido de críquet en Calcuta y todo el mundo se paró para verlo por Canal+. El críquet es casi tan interesante como el fútbol, pero ahí no juegan Alves ni Pepe y nadie puede insultar por pegar patadas al contrario. A no ser que estés loco. Como Pepe y Alves, claro. En Twitter la gente se pone muy nerviosa cuando hay fútbol. Yo solo me cago en los árbitros cuando Demichelis marca y se lo anulan. De pequeño jugué al fútbol, de portero, estaba gordo (más que ahora) y me cagaba en la madre de quien apareciese por medio. Hala, a lo que iba, a explicar la hipótesis que presentaba el Twitter @FNMoraleda: “Muy bonito el festival de cine”. Los cojones, Mora, los cojones (ya sé que lo tuyo era irónico. ¿No?…)
Diario de a bordo. Día uno Único día que iré. 7:30 hora zulú:
En Málaga, una legión de muchachas de 13 años ataviadas con ropa robada del Breska (sí, se escribe Bershka y solo lo dice bien Rajoy) escotadas y minifaldeadas muestran cartulinas con recortes (eso también lo hace muy bien Rajoy) de fotos de la revista Cuore (aarg) con la cara de los actores de moda: Mario Casas, Miguel Ángel Silvestre o Hugo Silva. Todos sin camiseta. El ambiente era húmedo. Ya sabes. Chillan como cochinos en una matanza en Villanueva de Tapia. Mucho.
En la acera de enfrente, casualmente, un archireconocido bloguero mira a su acompañante y dice: “Ay, están locas del coño las niñas”. El muchacho lleva leggings camel muy pegados y carga a la derecha. Da grima.
Por lo visto dentro ponen una peli y hay una gala inaugural de un festival de cine. Es bonito, ¿no? Por lo visto este año la fiesta de inauguración del festival fue a base de bocadillos de mortadela Mina y batidos Hacendado. También pusieron horchata, pero estaba caliente y nadie bebió.
El año pasado estuve acreditado y no me metí con el festival, así que este año tengo doble ración. Hace dos años sí que escribí, pero no me leyó nadie. Les dije que era una quedada donde la mayoría quedaban para mamarse. Por lo visto no iba muy desencaminado según me dijo una amiga. Me pierdo. La gente en Twitter se vuelve loca con el festival. Pero más con el fútbol. No lo entiendo.
Abogo porque @manoletusgarcia haga un reportaje en streaming y riguroso diresto en la gala de clausura. ¿A esa es a la que van algunos actores (algunos digo jajajaja) con resaca y cara de no haber dormido una puta mierda después de haber destrozado las habitaciones, tirado las cortinas, robado albornoces y tal, no? No me miréis así, a mi me lo ha contado la prima de un amigo que tiene un sobrino y su madre es cajera en el Mercadona donde compra la hermana de una de las limpiadoras del hotel ese donde se quedan los actores. Yo nunca me invento nada, solo hago surrealismo.
P.S.: Hola @teoleongross. No, tú eres más grande, tonto. No, cuelga tú. No, tú. Veeenga. 1, 2 y 3… ¡Será cabrón! ¡Ha colgado!
Nicanor Parra gana el Premio Príncipe Cervantes,
Acerca de FJ Cristòfol
Si me ves parado dispárame, aunque seguramente ya esté muerto.
